Der Sprachbloggeur
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<![CDATA[Vom Leben nach dem Tod]]>
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"Paradies“ ist ein treffender Name für ein Obstgeschäft. Denn dieses Wort wird vom altpersischen "pari-daida“, "Umwallung“ und "Lustgarten“, abgeleitet. Es hatte also schon immer irgendwie mit Obst zu tun. Die gleiche Vokabel kommt auch in der Bibel als "pardes“ vor. Auch dort bedeutet sie"Lustgarten“. Aus diesem Lustgarten aber wurde allmählich ein Ort der ewigen Seligkeit.
Der Garten als Paradies. Keine so abwegige Vorstellung, wenn man im regenkargen Nahosten zuhause ist. Auch Adam und Eva lebten in einem Garten – bevor sie ihre berühmte große Dummheit begingen. "Gan eden“ hieß dieser Ort auf Hebräisch. "Gan“, wie "pari-daida“ bedeutet "Umwallung“ und „Lustgarten“. Das arabische, "Dschanatun“, auch einst ein Wort für "Garten“, wurde im Islam zum stehenden Begriff fürs "Paradies“. Und der deutsche "Himmel“? Der hatte einst den Sinn von "Stein“. Fragen Sie mich nicht, warum ein Stein zum Sinnbild des Himmels wurde. Zudem ist "Himmel“ mit "Hammer“ verwandt. Wer möchte das ewige Leben auf einem Stein verbringen? Offenbar die Germanen.
Der Sinn vom englischen "heaven“ ist indes leichter nachzuvollziehen: wohl mit dem deutschen "Hafen“ verwandt. Für einen seefahrenden Angelsachsen mutet ein sicherer Hafen in der Tat wie ein Stück Himmel an.
Die Kehrseite vom Himmel ist die Hölle, ein deutsches Wort, das auf den Namen der germanischen Unterweltgöttin "Hel“ zurückgeht. Das weiß aber jeder. Weniger bekannt, ist die Tatsache, dass der eigentliche Sinn von "Hel“ "verborgen“ ist, verwandt also mit "hehlen“. Die Hölle war vielleicht kein Ort der ewigen Qual, eher eine Adresse, die man nicht gut kannte.
In der hebräischen Bibel sucht man vergebens nach der "Hölle“. Denn von Himmel und Hölle ist in der Bibel – zumindest im Sinne des Jenseits – nirgends die Rede. Erst in nachbiblischen Texten taucht das "Gehinnom“, wörtlich "Schlucht von Hinnom“, auf. "Hinnom“ war damals ein ganz normaler Name – wie Schmidt oder Blumenthal heute. Die "Hinnomschlucht“ war zunächst nichts anders als die städtische Müllhalde vor den Mauern des antiken Jerusalem. Wieso ausgerechnet eine Restmülldeponie zum Inbegriff der Hölle wurde, ist mir nicht ganz klar. Im Neuen Testament wird "Gehenna“ stets für "Hölle“ gebraucht. Auch der Koran hat sich das hebräische Wort angeeignet. "Dschahannam“ heißt der qualvolle Ort, wo die unartigen Seelen brutzeln.
Nun wissen Sie das Wichtigste über Himmel und Hölle, vor allem aber, dass sie beide ziemlich zufällig zu ihren Namen gekommen sind, wie das so ist im Leben.
Alles, was mit dem Jenseits zu tun hat, bastelt man sich stets aus Indizien oder Spekulationen. Es geht nicht anders. Und das gilt auch für den "Tod“. Haben Sie gewusst, dass dieses deutsche Wort ursprünglich die Bedeutung "Leben“ und "Atmen“ hatte? Nein, das habe ich nicht erfunden. Es steht in Kluges "Etymologischem Wörterbuch“.
Eigentlich treffend, dass das Geheimnis, das hinter dem Tod steht, "Leben“ heißt.
Ich würde diese Glosse am liebsten mit obiger positiven Botschaft ausklingen lassen, doch zum Schluss muss ich zu meinem Bedauern Unerfreuliches berichten.
Nach 250 Sprachglossen wird die Redaktion PM den Sprachbloggeur einstellen. Schade. Ich habe das Gefühl, ich komme erst jetzt allmählich richtig in Gang. Wenn Sie möchten, können Sie sich mit Ihrer Meinung zu dieser Neuigkeit an den PM-Chefredakteur Thomas Vasek wenden. Wenn Sie mich persönlich kontaktieren möchten, schreiben Sie an pjb@sprachbloggeur.de.
Doch kein Tod ohne Wiedergeburt. Diese Glosse wird künftig in eigener Regie weitergeführt. Womöglich wird sich einiges ändern, d.h., ich werde den Begriff „Sprache“ noch etwas breiter auslegen. Wenn alles nach Plan läuft, ist der Sprachbloggeur unter der Adresse www.sprachbloggeur.debald wieder für Sie erreichbar. Falls es mit der Einrichtung nicht sogleich klappt, haben Sie bitte etwas Geduld. Aller Anfang ist schwierig. Jedes neue Haus muss erst gebaut werden.
Ich danke Ihnen liebe Leser, liebe Leserinnen, für Ihre Treue. Es hat mir stets großen Spaß gemacht diese Glossen zu machen. Ohne Sie aber hätte ich kein Wort davon schreiben wollen.
Wenn Sie Römer – bzw. Römerin – wären, würden Sie in diesem Augenblick ausgelassen "cachinnare“, d.h., sich kugeln vor Lachen. Denn obige Witze stammen vom ältesten (bekannten) Witzbuch der Welt, dem "Philogelos“, zu Deutsch "Gernlachender“, das im 4. nachchristlichen Jahrhundert in lateinischer Sprache die Runde gemacht hat. Möglicherweise ist es noch viel älter. Der griechische Titel und die Namen der Verfasser, Hierokles und Philagrios, weisen auf einen Ursprung in Griechenland hin.
Damit will ich nur sagen, dass die Stimulierung der Lachmuskeln keine Erfindung des „Comedy Central“ ist. Der römische Komödiendichter Plautus – er lebte im 3. vorchristlichen Jahrhundert – machte in seinem Stück "Miles Gloriosus“ (der glorreiche Soldat) unentwegt Wortspiele auf das Wort "testis“, das im Lateinischen sowohl "Zeuge“ wie auch "Hoden“ bedeutet.
Alldies erwähne ich – wie immer – aus rein sprachlichen Gründen. Ich war neugierig zu wissen, warum das Lachen auf Deutsch "Lachen“ heißt. Dies zu beantworten stellte sich einfacher aus, als ich ursprünglich gedacht habe: Dahinter steckt nämlich ein "klak“ oder ein lautmalerisches "klakklak“. Was wir heute als "hahaha“ empfinden, mutete für die Urgermanen wie ein "klakklakklak“ an. Ich denke, dass sich das lateinische "cachinnare“ ("cacaca“) ähnlich erklären lässt.
Ist es nicht komisch, dass Abhandlungen über das Lachen oder über Witze zu den ernstesten und trockensten Themen zählen? Ich weiß, warum: Man will etwas Lebendiges, Zerbrechliches sezieren. Kaum hat man es im Griff, zack!, ist es weg.
Der französische Physiologe Guillaume-Benjamin Duchenne (1806-1875) ist heute aus zwei Gründen bekannt, der erste weniger erfreulich: Er hat den Muskelschwund als Krankheit entdeckt. Doch ebenfalls hat er das "Lächeln“ wissenschaftlich so weit wie möglich untersucht. Er erkannte zwei Arten des Lächelns: Bei der ersten werden die musculi orbiculares oculi – zu Deutsch die Muskeln, die das Auge umringen – beannsprucht. Wer so lächelt, drückt, so Duchenne, wahre Freude aus. Von daher trägt dieses Lächeln heute den Namen "Duchenne-Lächeln“. Wenn man aber nur mit den Muskeln um den Mund lächelt – wie es Bonzen und Promis zu tun pflegen, wenn sie im Blitzlichtermeer waten (oder wie auch wir es tun, wenn einer uns mit dem Fotoapparat bedroht und verlangt, dass wir "cheese“ sagen“), dann ist die Rede von einem "Nicht-Duchenne-Lächeln“, das so echt wirkt wie die Wohnzimmereinrichtung im "Frühstücksfernsehen“.
Was aber verbindet das Lachen so sehr mit dem Lächeln, dass man das Lächeln im Deutschen wörtlich als "kleines Lachen“ charakterisiert? Meiner Meinung nach müßte "lächeln“ "schmunzeln“ bedeuten. Denn ein "Schmunzeln“ ist ein echtes "kleines Lachen“.
Das englische "smile“ – also "lächeln“ – ist mit dem deutschen "schmeicheln“ verwandt. Das leuchtet ein: Jeder lächelt, wenn er schmeicheln will. Ich versuche mir den Menschen vorzustellen, der das Wort "Lächeln" als erster aus der Taufe erhob. Ich verstehe seine Bewegungsgründe aber kaum.
Zu bemerken: 1976 – das Erscheinungsjahr meines "Duden“ – waren sowohl "das“ wie auch "der“ Deal möglich. Im obigen Beispiel aus dem MM war der Deal noch ein "das“. Im neuesten "Duden“ (2006) ist ein "Deal“ eindeutig männlich geworden.
Schon mehrmals habe ich Ihnen mein Leid über das Genus im Deutschen geklagt. Bedenken Sie: Alles, was die deutsche Grenze passiert – egal ob Sache, Idee oder gar Mensch – wird alsbald mit einem eigenen Artikel ausgestattet. Als ein Bekannter das erste Mal in meiner Gegenwart verkündete, "Der PJ, der ist Amerikaner“, war ich fasziniert. Nie zuvor hatte man vor meinen Namen einen Artikel gesetzt. Du Lieber, dachte ich, du bist wirklich nicht mehr in San Franzisko.
Kein Ausländer schafft es aber, mit dem Kuddelmuddel der Artikelzuweisung fertig zu werden. Bis heute mache ich Fehler und werde als Unkundiger geoutet. Erst vor wenigen Tagen, zum Beispiel, habe ich in einer Glosse "DEN Mechanik“ oder so ähnlich geschrieben. Ich war fest davon überzeugt, dass die Mechanik etwas Männliches war. Tja.
Aber es kommt noch schlimmer: So frustrierend es auch ist, für jedes Wort den passenden Artikel zu verinnerlichen, leidet der Migrant unter einer noch heimtückischeren Eigenschaft der deutschen Sprache: Manchmal kann ein und dasselbe Wort mit verschiedenen Artikeln versehen werden.
Damit sind wir wieder beim "Deal“ gelangt. Denn beinahe wäre auch er zu einem solchen Zwitter geworden. Keine Ahnung, wieso man sich auf die männliche Form geeinigt hat. Aber noch irritierender ist es, wenn ein Wort nicht nur mehrgeschlechtlich ausgestattet wird, sondern wenn es zugleich Unterschiedliches bedeutet, je nach der Artikelvorgabe. Zum Beispiel "Teil“. Es gibt ein "der“ und ein "das“ Teil. "DER Teil“ ist – so "Duden“ – "etwas, was mit anderem zusammen ein Ganzes ist.“ Soweit so gut. Es gibt "Landesteile“, "Korperteile“ und und. "DAS Teil“ hingegen ist, nach dem "Duden“ "etwas, was jemand von einem Ganzen hat“. Alles klar? Mir nicht so ganz.
Nebenbei: "Teil“ und "Deal“ sind aus sprachgeschichtlicher Sicht nahe Verwandte. Der "Dealer“ (heute – zumindest im Deutschen – einer, der mit Drogen handelt) ist im Englischen einer, der "ver-„ bzw. "ausTEILt“. Von der Bedeutung "austeilen“ ist es nur ein kleiner Schritt zum "Geschäfte machen“. Im Englischen gibt es viele "car dealer“, d.h., Leute, die Autos unter das Volk bringen. Wenn man Spielkarten "gibt“, "dealt“ man sie auf Englisch.
Oder "Virus“. Wenn zwei Mediziner miteinander über diese Erreger diskutieren, dann handelt es sich um ein "das“ Virus. Wenn ich auf meine "Viren“ zu sprechen komme, werden sie – zack bums! – zu Kerlen! Warum? Und wenn ich mit einem Arzt befreundet bin, und wir einfach so miteinander plaudern, muss er diese Krankmacher als "DAS Virus“ darstellen, während von mir "DER Virus“ erwartet wird? Sie verstehen das Problem…hoffentlich.
Das Beste aber fürs Letzte: Mein Vorschlag für das verkorksteste Wort der deutschen Sprache ist "Band“. "DAS Band“, "DER Band“ und auch "DIE Band“ sind alle möglich. Es ist wie eine Pralinenschachtel, und der arme Deutschsprechende hat die Qual der Wahl.
"Mit wem spreche ich?“ fragte der Anrufende manchmal.
"Das sage ich nicht,“ antwortete ich, "Mit wem spreche ICH?“ Ich blieb immer sehr stur – und bleibe es auch heute.
Im Ernst. Bis heute fahre ich in dieser Weise fort. So sehr habe ich die Frucht meiner Erziehung verinnerlicht.
Warum es mir verboten wurde, mehr als "hello“ als Telefongruß zu bieten, ist mir allerdings nicht bekannt. Hatten wir Angst vor Einbrechern? vor Entführern? Keine Ahnung. In einer Großstadt wie New York wollte jeder vielleicht die Illusion seiner Anonymität bewahren.
Obiges nur zur Einleitung. Heute liegt mir der Vorwurf meiner Söhne am Herzen, dass meine Telefonbegrüßung ausgesprochen unfreundlich klingt. Nebenbei: Ich bin längst vom amerikanischen "hell-O-u?“ (so klingt es in deutschen Ohren) abgerückt. Eine Zeit lang zog ich ein fragendes, deutsches "Hal-LO-o?“ vor. Freunde und Verwandte in den USA haben sich immer über mein deutsches "Hallo?“ lustig gemacht.
Seit geraumer Zeit bin ich zu einem "Ja-a?“ übergegangen. Dieses "Ja-a?“ gefällt meinen Söhnen wiederum gar nicht. Sie meinen, damit klänge ich noch unfreundlicher als üblich. Inzwischen habe ich das "Ja-a?“ ein wenig frisiert und trillere stattdessen ein munteres "Já-aa!“ in den Hörer. Die erste Silbe ertönt stets etwas höher als die zweite.
"Warum meldest du dich nicht einfach mit Nachnamen, wie jeder es hierzulande tut.“
"Ich kann nicht über meinen Schatten springen“, antworte ich defensiv. "Es geht mir ganz gegen den Strich, einem Anrufenden meinen Namen zu verraten. So wurde ich halt erzogen.“
"Aber zumindest freundlich“, sagt der eine Sohn. "Im Büro melde ich mich immer mit Nachnamen. Dann spreche ich die Leute stets mit ihren Namen an, Herr soundso, Frau soundso. Man mag das, es klingt ja persönlich, fürsorgend.“
"Und mein 'Já-aa!’, klingt es nicht melodisch?“
"Meine Freunde denken, du bist immer schlecht gelaunt“, sagt der andere Sohn.
Inzwischen weiß ich, dass man sich am Telefon nur in den wenigsten Ländern mit dem Nachnamen meldet. Dazu zählen Deutschland und Finnland. Notabene: In Finnland nannte man das dortige Geld vor Einführung des Euros "Mark“.
Alexander Graham Bell, der Erfinder des Telefons, hatte sich über eine passende Telefonanrede einige Gedanken gemacht. Sein Vorschlag im Jahr 1876 war "Ahoy!“, so wie die Matrosen zueinander rufen. Die Tschechen haben dieses "Ahoy!“ längst zu einer ganz normalen Begrüßungsfloskel auf der Straße verwandelt. Sonst hat das "Ahoy!“ nirgends Wurzeln schlagen können.
Die Italiener sagen lieber "pronto“ ("fertig“, "bereit“, d.h.: "Ich bin bereit am Apparat zu reden“). Durch ganz Europa hat sich aber zumeist irgendeine Form von "Hallo“ – das gilt auch für das spanische "Hola!“ – durchgesetzt. Japaner sagen übrigens "moshi moshi“. Keine Ahnung, was es bedeutet.
Ich überlege, ob ich eines Tages mein "Ja?“ in ein "Ja, bitte?“ verändern soll. Ich weiß nicht. Mir erscheint "Ja, bitte?“ viel zu kaltschnäuzig. Geschmackssache halt.
Wer die Pointe schon kennt oder erraten hat, kann diesen Absatz guten Gewissens überspringen. Alte Witze machen muntere Mienen müde. Mein Thema ist ohnehin nicht die Gebärdensprache, sondern der Hund selbst. Aber vorerst zu unserem Ehepaar zurück, das inzwischen lange auf sein Essen – und ebenfalls auf den Rückkehr seines kleinen pelzigen Freunds – wartet. Um die Zeit zu vertreiben, machen sie Witze darüber, dass eine Küche das Paradies der Hunde sei und dergleichen. Endlich betritt der lächelnde Kellner mit einem dampfenden Tablett den Raum; der leckere Duft von Fleisch und Gemüse becirct die Gemüter … Ja, ja, es ist halt ein alter Witz, und Sie wissen ohnehin schon, wie er ausgeht…
Merkwürdig ist die Beziehung zwischen Mensch und Hund. Dieses Lebewesen gilt als unser erster (und bester) Freund aus dem Tierreich – auch wenn es sich möglicherweise seit jeher nur um ein Zweckbündnis handelt. Die Sprache verrät aber unsere wahren Gefühle dem Hund gegenüber. Man fühlt sich "hundsmiserabel“, oder man geht "vor die Hunde“ oder kommt "auf den Hund“. Küppers "Worterbuch der deutschen Umgangssprache“ bietet unter dem Stichwort "Hund“ 163 Redewendungen an – davon sind die meisten negativ belegt. Wenn etwas nicht mündet, sagt man, zum Beispiel, es schmecke "wie Hund“ oder "wie dicker Hund von hinten“ – was in Guangdong wiederum einem wohl den Mund wässrig machen würde. Jemanden schlichtweg als "Hund“ zu bezeichnen, ist im Deutschen alles anders als ein Kompliment – außer vielleicht im Bayerischen, wo "bist a Hund“ durchaus positiv zu bewerten ist.
Warum diese hundemäßige Missachtung? Vielleicht weil sich der Hund, wenn er nicht gerade bissig ist, uns gegenüber untertänig verhält – sein Erbe aus dem Leben im Rudel. Viele Menschen halten bedingungslose Freundlichkeit oder Hilfsbereitschaft für ein Zeichen der Schwäche, was wiederum Agressionen erweckt – erst recht, wenn es um einen Hund geht.
Die Vokabel "Hund“ zählt jedenfalls zum Urwortschatz der indoeuropäischen Sprachen. Somit kann man sich eine Vorstellung machen, wie alt die Beziehung zwischen Mensch und Hund ist. Lateinisch "canis“ und das griechische "kyon“ (der "kynikos“, d.h. "Zyniker“, war ursprünglich ein bissiger Mensch) sind beide etymologisch mit "Hund“ verwandt. ("C“ und "H“ wechseln sich manchmal bei verwandten Sprachen ab). Die Spanier nennen ihre "Köder“ (wörtlich "Verschlinger“) lieber "perro“. Keiner weiß, warum. Beste Theorie: Das Knurren eines Hunds klingt wie "prrrrrrrr“. Nebeinbei: "Perro“ als Adjektiv bedeutet auf Spanisch „gemein“. Einmal erlebte ich in Südmexiko, wie am Dorfplatz ein knochendürre Hund gemächlich an einer Menschentraube vorbeilatschte. Plötzlich und aus nichtigen Gründen verpasste ihm jemand einen Tritt. So ist es mit den Hunden.
Wer Arabisch sprechen lernen will, muss mit der Vokabel "kalb“, also "Hund“, besonders vorsichtig umgehen. Das Wort gilt in dieser Sprache als wüster Fluch. Was die Sache zusätzlich erschwert: Das arabische "qalb“, "Herz“, klingt ähnlich. Nichtmuttersprachler stolpern manchmal über die Aussprache des arabischen Kehllauts "Q“, der an einen "K“-Laut erinnert, wenn man mit einem Kloß im Hals spricht. Warum hat der "Hund“ bei Arabern einen so schlechten Ruf? Weil er als unrein gilt, was eine alte Auffassung unter Semiten zu sein scheint. Schon im Althebräischen der Bibel wurde "kelew“ als Beschimpfung verwendet. "Kalb“ und "kelew“ stammen übrigens beide von einem Wortstamm, das "fassen“ oder "packen“ bedeutet.
Ich habe gestern an meinen Hang zu Wortspielen gedacht, als ich über die "Kakodaimonistai“ gelesen habe. Es handelt sich um vier Jugendliche namens Kinesias, Apollophanes, Mystalides und Lysitheos. Sie lebten um das Jahr 400 v.Chr. in Athen. "Kakodaimonistai“ lässt sich ins Deutsche in etwa mit "Bösegeisterklub“ übersetzen. Griechisch "kakos“ bedeutet "böse“, „Daimon“ ist ein "Geist“.
Diese vier Knaben – man weiß leider nicht, wie alt sie damals waren, ich tippe auf siebzehn bis zwanzig – setzten sich stets zusammen an Tagen, die nach dem damals gültigen religiösen Kalender als ungünstig galten, um ihre Feste zu feiern.
Waren das griechische Satanisten, Teufelsanbeter und dergleichen? Ich vermute, nein. Ich glaube sie waren ebenso „böse“ wie ich mit zwanzig Jahren. Ich meine, die "Kakodaimonistai“ waren lediglich "revolting“.
Die Jugendsprache mag gerne schockieren oder verwirren. Und das tut man am besten, wenn man den üblichen Sinn eines Wortes restlos durcheinanderbringt. Auf Englisch sagten wir, zum Beispiel, "bad“, wenn wir etwas Positives ausdrücken wollten. Nebenbei 1): "Bad“ in diesem Sinn haben wir aus dem Dialekt der Afroamerikaner übernommen. Die Schwarzen in Amerika sind immer sehr spielerisch mit der Sprache umgegangen. Auch das allgegenwärtige "cool“ hat so eine Herkunft. In den 1930er Jahren schwärmten alle von der "hot“ Musik. Es war also zu erwarten, dass jemand "cool!“ ausrufen würde, um auf "hot!“ zu deuten. Nebenbei 2): Solche gewagte Umkehrungen finden auch in der Mode statt. Wer seine Baseballmütze mit der Krempe nach hinten trägt, macht mit einer Kopfbedeckung das, was andere mit Worten tun.
Ich kenne dieses Phänomen der Sinnverdrehung im Deutschen allerdings nicht– mit Ausnahme vielleicht von "schrecklich“ (wie „schrecklich interessant“) oder "furchtbar“ und "irrsinnig“. Doch nun hat mich mein Sohn aufgeklärt. Er erzählte, dass mit "krasser Scheiß“ oder "asozial geil“ durchaus Positives gemeint sei. Auch "böse“ sogar "endsböse“ seien als Kompliment zu verstehen und natürlich auch "scheißübel“.
1975, das heißt, als ich die deutsche Sprache zuerst intim kennenlernte, waren mir "böse“ und Co. nie zu Ohr gekommen. Vielleicht verkehrte ich damals in den falschen Kreisen. Dennoch frage ich mich, ob diese Umkehrung der Werte im heutigen Jugendslang vielleicht doch was Neues ist. Irgendwie wittere ich im Hintergrung MTV etc.? Oder irre ich mich?
Ich spielte zunächst dumm und antwortete, "Alte Zeitung, was für alte Zeitung? Ich lese die Zeitung halt wie jeden Tag. Ich habe sie im Zeitungsgeschäft gekauft.“
Ich merkte schnell, dass dieses Spielchen keinen Eindruck auf meinen Sohn machte. Er hat nicht einmal die große Überschrift auf Seite eins kommentiert: "Die erste Sitzung des Kabinetts Hitler“. Vielmehr sagte er: "Ach, du hast dir diese Alte-Zeitung-Serie gekauft.“
"Woher weißt du davon?“
"Das hat man in der Fernsehwerbung gesehen.“
Wie immer bin ich der letzte, der über Neuigkeiten erfährt. Meine Söhne wissen immer schneller Bescheid als ich. Ich hingegen bin gestern nur ganz zufällig auf diese neue Publikation "Zeitungszeugen“ gestoßen. Jede Woche erscheint eine Mappe mit Faksimiles historisch signifikanter deutscher Zeitungen aus der NS-Zeit. Diese Woche, z.B., lagen in der Mappe Exemplaren der nationalkonservativen "Deutsche Allgemeine Zeitung“, der kommunistischen "Der Kämpfer“ und des Naziblatts "Der Angriff“ – allesamt Nummern vom 30. oder 31. Januar 1933, dem Tag also der Machtübernahme Hitlers. Wohlgemerkt: In diesen Zeitungen stehen nicht nur Nachrichten über Nazis. Man kann sich ebenso über Kultur-, Sport- und Wirtschaftsereignisse informieren – wie in jedem Tageblatt. Auch das Rundfunkprogramm findet man vor und natürlich die Reklamen. Deutsche Geschichte wird richtig dreidimensional präsentiert. Im übrigen kann sich der Leser in mehreren Seiten Kommentar, von namhaften Historikern geschrieben, vertiefen . "Zeitungszeugen“ ist meines Erachtens ein anspruchsvolles Unterfangen.
Ich erzähle davon aber nicht, weil ich Teilhaber am Projekt wäre, sondern weil ich in den Begleitkommentaren einen kurzen Text der Historikerin Irene M. Leitner über die "deutsche Fraktur“– die Schriftart, in der alle oben genannte Zeitungen damals gedruckt wurden – entdeckt habe. Frau Leitner erklärt in einer aufschlussreichen Glosse, dass die Fraktur – „Schwabacher Schrift“ genannt – seit der Anfangszeit des Buchdrucks in Deutschland im Gebrauch sei, wobei sie allerdings seit jeher mit der "Antiqua“-Schrift in Konkurrenz gestanden habe. (Der Text, den Sie gerade lesen, wird "Antiqua“, sprich "Lateinschrift“, geschrieben).
Im 19. Jahrhundert wetteiferten die beiden Schriftarten besonders heftig miteinander. Der Streit verschärfte sich erst recht, so Frau Leitner, 1908-1911 im Reichsrat. Als die Nazis an die Macht kamen, schien die Sache endgültig zugunsten der Fraktur entschieden zu sein. Reichsinnenminister Frick habe sie als "einen Ausdruck deutscher Identität“ (Zitat Leitner) bezeichnet. 1937 wurde es jüdischen Verlagen untersagt, Bücher in Fraktur drucken zu lassen.
Dann die Überraschung: 1941 kippte Hitler, der nichts für die Fraktur übrig hatte, diesen "Ausdruck deutscher Identität“, der nunmehr als "Schwabacher-Judenlettern“ verhöhnt wurde. Die Nazis bekannten sich hundertprozentig zur "Antiqua“.
Schade, behaupte ich, dass die Fraktur abgeschafft wurde. Ich meine dies nicht etwa, weil ich ein Herz für die Nazis hätte, sondern weil ich, anders als Hitler, die Fraktur immer gerne hatte. Griechisch wird in einer eigenen, traditionsreichen Schrift zu Papier gebracht, auch Russisch, warum nicht Deutsch? Wer kein Deutsch kann, wird einen deutschen Text ohnehin nicht verstehen, ob er in Fraktur oder Antiqua steht. Nebenbei: Ich mag ebenso gerne die deutsche Schreibschrift, das sogenannte "Sütterlin Alphabet“ (nach dem Graphiker Ludwig Sütterlin). Auch sie wurde 1941 durch einen Erlass der Nazis verboten. Immer dieser zwanghafte Drang zur Gleichschaltung!
"Lehren“ (und jetzt wird es spannend) bedeutete einst "gehen“. Ist doch klar. Um etwas zu lernen, muss man eine Strecke zurücklegen. Im alten Rom sagte man "lira“ – es handelt sich um einen Verwandten unseres "Lehrens“ – im Sinne von "Furche“. Wer lernt, schnitzt sich ins Gedächtnis eine gewisse "Furche“ ein.
Was heißt "einschnitzen“? Im Deutschen wird einem etwas "eingeschärft“. Messerscharf eingeschärft. Kein Lernen ohne Leiden also.
Ich bin dank eines Artikels aus der Münchener Abendzeitung (17. Juli 2008) auf diese Idee gekommen. Der Titel lautete "Die Schule AG“. Autorin Tina Angerer erzählte von einer neuen Privatschul-Kette, die momentan in Deutschland fuß fasst. Kollegin Angerer hatte die Münchener "Filiale“ besucht.
Es war ein einziges Wort in ihrem Aufsatz, das damals meine Aufmerksamkeit fixierte: "smartboards“. Ich zitiere: "Die gute alte Tafel gibt es in den Klassenzimmern nicht mehr – stattdessen hängen 'smartboards’ an der Wand: Der Lehrer kann manuell darauf schreiben, er kann das Bild seines Laptops an die Wand werfen, die Kinder können mit ihren Händen an der Wand Symbole antippen…usw“.
"Smart“ bedeutet im Englischen "gescheit“, "klug“, "intelligent“ und dergleichen. "Smart“ ist obendrein in der globalen Techiesprache zum beliebten Modebegriff geworden. Längst gibt es "smart screens“, "smartpens“ "Smartphones“, "smartcards“ usw.
Aber jetzt komme ich zum Höhepunkt meines Kunststücks: Das englische "smart“ ist mit einer sehr verbreiteten deutschen Vokabel eng verwandt: "Schmerz“. "To smart“ bedeutet auf Englisch "schmerzen“. Als Hauptwort wird "smart“ gebraucht, um eine schmerzende Wunde zu bezeichnen. "Smart“ als Adjektiv hat primär den Sinn von "schneidend scharf“ und von daher "intelligent“. Intelligenz und Schärfe sind wohl nicht zu trennen. Einschärfung, Furche, Lehren, Lernen. Oho.
Auch wenn die Zeiten der körperlichen Züchtigung Gott sei dank vorbei sind, bleibt uns der Schmerz, um "smart“ zu werden, nie erspart. Die Schmerztafeln, die Schmerzkarten, die Schmerzphones und alle sonstige Schmerzmittel machen immer klüger. Vielleicht hat der Weihnachtsmann auch Ihnen etwas Smartes unter den Baum gelegt.
Notabene: 1.) Der Verleger hat mir kein Honorar überwiesen, um diese Glosse zu schreiben; 2.) der Übersetzer, Hans-Dieter Gelfert, ist kein Bekannter von mir.
Seine Übersetzungen haben mich aber gleich unter Strom gesetzt.
Herr Gelfert hat fünfzig englische Evergreens der letzten 450 Jahre, von William Sidney (1554-1586) bis Ted Hughes (1930-1998), ins Deutsche übertragen, und es ist ihm gelungen, meiner Meinung nach, nicht nur die Worte, sondern auch den Rhythmus, den Klang und die Reime der englischsprachigen Vorlagen beinahe perfekt nachzuempfinden.
"Sowas ist vielleicht realisierbar“, sagt mir Freund Chris, "wenn man Einzelwerke eines Lyrikers übersetzt. Geht man ans Gesamtwerk ran, gerät man schnell in Teufels Küche.“
Vielleicht hat Chris recht. Ich schwärme trotzdem von diesen Übersetzungen. Man soll loben, was Lob verdient hat. Hier, zum Beispiel, ein Auszug aus Andrew Marvells (1621-1678) berühmten Verführungsgedicht, "To a Coy Mistress“. Gelfert zufolge "An seine spröde Geliebte“:
Had we but world enough and time,
This coyness Lady were no crime.
We would sit down and think which way
To walk and pass our long love’s day…
Nun Gelfert:
Hätten wir Welt genug und Zeit,
Kein Fehl wär deine Sprödigkeit.
Wir säßen nieder und bedächten,
Wie wir den langen Tag verbrächten…
Zugegeben: Er macht aus "Lady“ (d.h. "gnädige Frau“) ein "deine“; "long love’s day“ hat der zu einem einfachen "langen Tag“ reduziert. (Mir wäre "langen Liebestag“ lieber gewesen). Aber der Rhythmus: Gelfert hat ihn genial nachempfunden. Schön wirken auch die drei Konjunktivformen: "säßen“, "bedächten“ und "verbrächten“.
Oder dieses Gedicht des englischen Mystikers William Blake (1757-1827) – "The Tiger“:
Tiger, Tiger burning bright
In the forests of the night,
What immortal hand or eye
Could frame thy fearful symmetry…
Jetzt Gelfert:
Tiger, Tiger, Glut und Pracht,
Tief in Wäldern dumpfer Nacht,
Welch Unsterblicher schuf sie:
Deine grausame Symmetrie…
Schon gut: Herr Gelfert hat "night“ in "dumpfer Nacht“ verwandelt. Außerdem hat er Blakes "hand and eye“ gestrichen. Aber bitte. Wer will so pingelig sein? Sonst passt alles – vor allem das Martialische des Originals. Ist Ihnen aufgefallen, wie der Marschrhythmus der ersten drei Zeilen in der letzten Zeile so schön trippelnd nachlässt?
Ich könnte noch einige Beispiele hier wiedergeben. Aber genug. Ich weiß aus eigenen Erfahrungen: Wer von einer Sprache in eine andere übersetzt, wird kaum alle Nuancen treffen können. Herr Gelfert ist aber sehr nahe dran. Wirklich. Nebenbei: Christian Enzensbergers "Alice in Wunderland“ ist auch nicht ohne.
Ihre Englischkenntnisse sind sehr gut. Darüber hinaus hat sie etwas Spanisch und Holländisch gebüffelt. Chinesisch ist aber ihre Muttersprache.
Genauer gesagt: Der Mandarindialekt des Chinesischen ist ihre Muttersprache. Dieser wird in Peking gesprochen und ist auch Amtssprache der chinesischen Regierung. Da Ü Dschins Familie in Schanghai lebt, spricht sie auch das Chinesisch aus Schanghai, und sie beteuerte, dass zwischen der Sprache in Schanghai und in Peking erhebliche Unterschiede bestünden. "So groß wie zwischen Deutsch und Holländisch“? fragte ich. Sie nickte, ja. Vielleicht wollte sie nur höflich sein. Aber dann fügte sie hinzu: "Man kann sich nicht immer gegenseitig verstehen.“
Im übrigen spricht Ü Dschin, da sie in Hong Kong studiert, Kantonesisch. Hier ist der Unterschied zum Mandarinischen so groß wie der zwischen Deutsch und Dänisch. Chinesisch ist eine Tonsprache. Das heißt: Jede Silbe – und viele Wörter sind ja einsilbig – kann in verschiedenen Tonlagen artikuliert werden. Im Mandarinischen gibt es vier Tonlagen: neutral, steigend, fallend und fallend dann steigend. "Wenn Ausländer die Töne falsch sprechen oder weglassen, verstehen wir sie trotzdem“, erklärte sie.
Kantonesisch hingegen verfügt über neun Töne. Ich weiß nicht, wie sie alle heißen. "Eigentlich benutzen wir davon aber nur sieben“, sagte sie.
"Das bedeutet also“, fragte ich, "dass die anderen zwei Töne mehr oder weniger veraltert sind, oder?“ Sie nickte, ja. Vielleicht wollte sie nur höflich sein.
Besonders interessant fand ich ihre Beschreibung des chinesischen Verbalsystems. Die Verben werden nämlich nie gebeugt. Man sagt also "wo zou“ (ich geh), "ni zou“ (du geh), "ta zou“ (er/sie geh) usw. Die Töne habe ich hier absichtlich außer Acht gelassen.
"Was ist, wenn man die Zukunft oder die Vergangenheit ausdrücken will?“
"Das versteht man aus dem Zusammenhang“, antwortete sie. "Wenn nicht, dann kann man ein Wort hinzufügen, das 'vorher’ oder 'nachher’ bedeutet.“
"Und wie werden Bedingungssätze formuliert? Zum Beispiel, 'Wenn er gegangen wäre, hätte er seinen Spaß gehabt’.“
„Dann sagen wir, 'Wenn er geh, hab er Spaß’.“
"Und jeder versteht, dass es sich um eine Bedingung handelt?“ Sie nickte, ja. "Und wenn man ein Buch aus einer Fremdsprache ins Chinesische übersetzt, und der Autor ein bewusstes Wortspiel macht – etwa 'wenn du gehst, gehe ich, wenn du gegangen wärst, ginge auch ich’.“
"Dann fügen wir ein paar Wörter wie 'vorher’ und 'nachher’ an“, antwortete sie und lächelte freundlich.
Ach ja, und noch etwas Wichtiges für Anfänger: Chinesen halten die Zahl "vier“ für ungünstig. "Acht“ hingegen ist eine Glückszahl. Das muss man sich unbedingt einprägen.
Stephanie aus Sandförde im Nordosten des Landes veröffentlichte auf dieser Webseite unter der Rubrik "Neue Wörter“ einige Zeilen über diverse von ihr vorgeschlagene Kandidaten für die Aufnahme in die deutsche Sprache.
So, zum Beispiel, die "Rückfütterung“. Mit dieser Lehnübersetzung wollte sie das englische "Feedback“ ad acta legen. Mich hat sie mit ihrer Empfehlung jedenfalls nicht überzeugt. Mir kommt "Rückfütterung“ vor wie eine Aufpolsterung für schwache Rücken. Die deutsche Sprache hat ohnehin schon längst ein eigenes, schönes und sehr technisch klingendes Wort für "Feedback“: die "Rückmeldung“ – manchmal "Rückkoppelung“ genannt.
Wenn ich mich nicht irre, hat der amerikanische Mathematiker Norbert Wiener den Begriff "feedback“ in seinem Buch "Kybernetik“ (1948) geprägt, dessen Thema die Steuerung von Informationssystemen ist. Das "Feedback“ ist Wiener zufolge nichts anderes als ein Signal – akustisch oder visuell – , das einen Systemoperateur erkennen lässt, wann ein elektronisches System ein Kommando ausgeführt hat. Es handelt sich also im wahrsten Sinn des Wortes um eine "Rückmeldung“. Letztendlich ist "Rückmeldung“ (oder auch "Rückkoppelung“) als Begriff viel anschaulicher als "Feedback“. Information wird nicht „zurückgefüttert“, sondern „zurückgemeldet“.
Auch "Schauband“ steht auf Stephanies Liste und soll als Synonym für "Videoband“ dienen. Meinetwegen. Aber Hand aufs Herz: Wer braucht ein neues Wort für eine antiquierte Technik?
"Frohhibbelig“ hingegen jederzeit. Das Wort erklärt sich von selbst und klingt in meinen Ohren wie die Freude der Hobbitts oder sowas. Meinerseits also keine Einwendung.
Aber jetzt zum "Ichling“! Welch glücklicher Wurf! Ein geborener Tausendsasa! Ein Quereinsteiger! Ein Senkrechtstarter höchster Qualität! "Egoisten“ ade, in Deutschland möge man fortan nur noch vom "Ichling“ reden! Ich mochte das Wort auf Anhieb und werde es stets verwenden, wo ich früher "Egoist“ sagte. Nur eins, liebe Stephanie: Es handelt sich hier keineswegs um eine Neuschöpfung. Schon die Brüder Grimm kannten den "Ichling“. Unter diesem Stichwort haben sie in ihrem Wörterbuch Jean Paul zitiert: "Allerdings genießt der Ichling den größten Grad häuslichen Glücks, nämlich sein eigenes.“ "Grimm“ führte übrigens auch den "Ichmensch“ und den "Ichsüchtler“ auf – auch das sind schöne Wörter.
Bei "Spiegel Online“ erfuhr ich von einem Menschen in Berlin, der ins Gehege des inzwischen 200kg schweren Eisbärs Knut geklettert war. Der Mann gab als Grund für die Tat seine Einsamkeit an. Er meinte, dass auch Knut einsam sei.
Und man soll an dieser Stelle den Wunschtraum des amerikanischen "Finanziers“ Bernard Madoff nicht außer Acht lassen. Er traümte zeit seines Lebens davon, reich, mächtig und geachtet zu werden. Und siehe da! Es ist ihm gelungen! Leider nur als Hochstapler. Er hat in den letzten Jahren tausende Investoren um ca. 50 milliarden Dollar gebracht.
Madoff setzte, um seinen Wunschtraum zu verwirklichen, den sogenannten "Ponzi-Trick“ ein. Auf Englisch: "Ponzi-Scheme“. "Scheme“ ist ein "Dreh“.
So ist er vorgegangen: 1.) Er gründete eine Investmentfirma und versprach seinen Kunden hohe Renditen. 2.) Um das Versprechen einhalten zu können, bezahlte er die Renditen seiner alten Kunden mit dem investierten Geld seiner neuen. 3.) Es sprach sich herum, dass seine Investmentfirma "solide“ sei. Er konnte also stets neue Kunden anwerben.
Erst die Finanzkrise brachte ihn zum Fall.
Man hat diese Masche nach dem Italo-Amerikaner Charles Ponzi benannt. Ponzi hat das erfolgsversprechende Geschäftsmodell in den 1920er Jahren mehrmals und unter verschiedenen Namen praktiziert. Er war dennoch nicht der Erfinder. Schon 1899 hatte sich der Amerikaner William Miller, ein Buchhalter in Brooklyn, mit gleicher Methode eine goldene Nase verdient. Auch er war nicht der Erfinder.
In Deutschland kennt man diesen Betrug unter dem Namen "Schneeballsystem“, bzw., "Schneeballeffekt“. Der Begriff "Schneeballsystem“ gibt in der Tat ein schönes Bild. Man stellt sich einen im Schnee rollenden Schneeball vor, der sich rasch bewegt und stets größer wird. Über die Herkunft dieses Begriffs habe ich leider nichts zu sagen. Immerhin: Der große "Duden“ beschreibt das Phänomen bereits in den 1970er Jahren als "Form des Warenabsatzes, bei der sich der Käufer verpflichtet, einen Teil des Kaufpreises dadurch zu begleichen, dass er neue Kunden vermittelt, die den gleichen Bedingungen unterliegen.“
Auch "Hydrasystem“ wird es im Deutschen genannt – nach jenem enthemmten Geschöpf der griechischen Mythologie, dem für jeden abgehackten Kopf zwei nachwuchsen. Oder "Pyramidenspiel“. Auch dies ein klares Bild. Denn die "Spitze“ der Pyramide erzielt ihre Gewinne nur, wenn die Basis immer breiter wird. Leider weiß ich nicht, wie lange diese Begriffe im Umgang sind. Man nehme von Peter, um Paul zu geben ("take from Peter to give to Paul“) sagte man im früheren Englisch. Auch die lästigen Kettenbriefe – einst per Post, heute übers Netz geschickt – sind eine Form des "Ponzi-Scheme“.
Alles wie gesagt nichts Neues, nur alte Wunschträume. Schon 1746 gründete ein gerissener Graf namens Karl Ludwig von Wied-Neuwied eine "Dukatensozietät“, die den selben Zweck hatte. Damals konnte er 416 Mitglieder in ganz Deutschland für sein Schneeballsystem begeistern – bis es verboten wurde.
Als er noch sehr klein war, verstarb seine Mutter. Sein Vater heiratete wieder und zog mit dem Sohn ins Dorf Fuencaliente in der Sierra Morena zu seiner neuen Frau. Die Stiefmutter, die bereits eigene Kinder hatte, hasste den Buben auf Anhieb. Als Marcos sieben war, verkaufte ihn sein Vater als Hirten an einen Großgrundbesitzer. Ja, Sie haben richtig gelesen: Er hat ihn verkauft. Wir schreiben das Jahr 1953.
Wenn sich sein bisheriges Leben wie ein böses Märchen liest, ist das was nun folgte, noch märchenhafter. Der kleine Marcos wurde in die Berge geführt, um dort bei einem alten, weißbärtigen Mann in einer Höhle zu leben und Ziegen zu hüten. Der alte Mann brachte ihm in kurzer Zeit das Wichtigste bei: Feuer ohne Streichhölzer zu machen, Essen zu Kochen, Tiere zu töten und zu häuten und natürlich Ziegen zu zählen. O-Ton Marcos: "Er hatte zwei Dosen. In einer waren Steine, kleine Steinchen, Kiesel. Er sagte mir: 'Wenn eine Ziege ins Gehege geht, tust du jedes Mal ein Steinchen in die andere Dose. Wenn du Steinchen übrig hast, dann fehlen dir welche. Wenn alle Steinchen in der anderen Dose sind, dann weißt du, alle sind da.’“
Ansonsten redete der alte Mann nur wenig, und nach etwa sechs Monate war er eines Tages sprurlos verschwunden, ohne dass er sich verabschiedet hatte.
Mein Thema ist wie immer die Sprache. Ab seinem siebten Lebensjahr hatte Marcos nur wenig Gelegenheit, seine bisher erworbenen Sprachkenntnisse zu gebrauchen. Niemand war da, mit dem er sich hätte unterhalten können. Lediglich alle paar Monate kamen der Besitzer oder seine Mitarbeiter vorbei, um nach den Rechten zu schauen oder um Tiere mitzunehmen. Marcos verbrachte die nächsten zwölf Jahre in dieser Einsamkeit.
O-Ton Marcos: "Ich konnte reden, aber ich kannte nur wenige Wörter. Ich wusste nicht, wie viele Dinge hießen. Ich wusste, dass ein Glas ein Glas ist, und dass man es zum Trinken benutzt, aber ich wusste nicht, wie man es nannte.“
Um die Einsamkeit zu vertreiben, befreundete er sich mit wilden Tieren aus dem bergigen Gelände: insbesondere mit einer Füchsin, einer Schlange, einem Adler und einer Wölfin. Für diese Kontakte brauchte er freilich keine Sprachkenntnisse.
So vergingen die Jahre, bis er eines Tages ganz zufällig von einer Patrouille der Guardia Civil aufgegabelt und in die Zivilisation zurückgebracht wurde. Was seine Wiedereingliederung besonders schwer machte, war – neben seinem Mangel an gesellschaftlichen Erfahrungen – seine Sprachbehinderung. Er konnte zwar das meiste verstehen, was ihm die Menschen sagten, und er beherrschte nach wie vor die Grammatik seiner Muttersprache. Er fand aber nur wenige Wörter, um sich zu verständigen.
Alle Versuche, ihn in die Gesellschaft zu integrieren, schlugen letztendlich fehl. Er blieb der ewige Außenseiter. Nach seinem Dienst im Militär zog er nach Mallorca, wo er in Hotels jobbte und in einem unordentlichen Zimmer hauste. Dort lernte ihn 1975 der katalanische Schriftsteller Gabriel Janer Manila kennen, der aus ihren Gesprächen – Marcos redete stets langsam und mühevoll – ein Buch machte. Eine empfehlungswerte Lektüre, wenn man erfahren will, wie es ist, wenn ein Mensch zu einer Insel wird.
Nebenbei: Auch Erwachsene, die lange in der Isolierung leben, leiden unter einem Verlust der Sprache. So, zum Beispiel, der schottische Matrose Alexander Selkirk, der 1704 nach einem Streit mit dem Schiffskapitän auf einer Insel nahe der chilenischen Küste ausgesetzt wurde. Dort verbrachte er vier einsame Jahre, bis er endlich gerettet wurde. Bei seinem ersten Kontakt mit Menschen konnte er nur noch stammeln.
Ich gebe zu: Diese Vokabel war mir unbekannt, bis ich vor einer Woche mit zwei Nachbarinnen ins Gespräch gekommen bin. Das Wort "behumst“ (oder war es eine flektierte Form des Verbs?) fiel, und beide Damen schienen zu verstehen, was gemeint war.
Zunächst versuchte ich mein Unwissen zu kaschieren. Das ist leider eine Schwäche von mir: die Angst, man könnte mich für blöd halten. Die Neugier war aber doch letztendlich stärker. "Was heißt ‚b’-umsen’?“ fragte ich ein bisschen verschämt, denn so klang das Wort in meinen Ohren.
"Behumsen?“ erläuterte eine der Damen (mir kam es noch immer vor wie ein "b’-umsen“). "Das bedeutet ‚betrügen’. Es hört sich aber vornehmer an als 'bescheißen’.“
"Ich habe es noch nie gehört. Wo kommt es denn her?“
"Man sagt es einfach in der Umgangsprache. Wahrscheinlich ist es Bayerisch.“
Hier irrte sich meine Nachbarin. Thüringisch vielleicht oder Sächsisch. Bayerisch nie und nimmer. In Bayern wird man zum Deppen gemacht oder ausgeschmiert oder gepratzelt. Behumst? Aber woher?
Später fragte ich Alina. Die stammt aus Thorn and er Weichsel. Auch sie kannte behumsen, meinte aber, es sei kein westpreußisches Wort. Bernd aus Berlin hatte es mal gehört, beteuerte, es sei kein Berlinerisch. Meine Schwiegermutter, ebenfalls aus Berlin, fügte hinzu, man würde auf dem Kiez eher "betuppen“ sagen. Die Nachbarin ist übrigens gebürtige Weimarin.
Nun habe ich im alten Grimm’schen Wörterbuch nachgeschlagen und konnte alles herausfinden, wonach ich suchte – nicht allerdings unter Stichwort "behumsen“, sondern bei "humsen“, was ursprünglich den gleichen Sinn hatte wie "summen“– und ganz sicher mit dem englischen "hum“ (sprich "humm“) verwandt ist. Im 17. Jahrhundert war das"„Humsen“ im deutschen Raum im Sinn von "Summen“ wohl weit verbreitet. Im "Simplicissimus“ wird, zum Beispiel, erzählt, wie einer "mit dem Maul so artlich humset und quickeliert“. Nebenbei: Ich finde "quickeliert“ eine sehr schöne Vokabel.
Weiter: Im Niederdeutschen bedeute "humsen“ "schnarchen“. Dass aus einem "Summen“ ein "Schnarchen“ wurde, ist leicht nachvollziehbar. Außerdem aber, so Grimm – und jetzt komme ich zur Pointe – wird das Wort auch im Sinne von "mausen“ gebraucht. "Mausen“ (falls Ihnen – wie mir – dieses Wort unbekannt ist) beschreibt zunächst das leise „Piepsen“ einer Maus, dann aber das stille Heranschleichen des Nagetiers. Schließlich wird es als gleichbedeutend mit "klauen“ verwendet. Vom "Humsen“ im Sinn von "mausen“ ist es freilich ein kurzer Sprung zu "behumsen“.
"Ich lese in diesem Buch von Bastian Sick“, antwortete er. Was heißt antworten? Während er sprach, kullerten ihm die Lachtränen herunter. Er konnte sich kaum mehr beherrschen.
Nun wurde ich neugierig und nahm mir etwas Zeit, um "Happy Aua 2“ näher kennen zu lernen. Es heißt "2“, wie ich schnell erfuhr, weil es bereits einen mir unbekannten Vorgänger gibt, der einfach "Happy Aua“ heißt. Einer Fortsetzung den gleichen Namen wie den des Vorgängers zu verleihen, kann nur bedeuten, dass der Titel sich schon gut verkauft hat. Sowas wissen die Werbefachleute aus Erfahrung. Deswegen werden manche Kinofilme wie "Texas Chainsaw Massacre“ oder "Halloween“ sauber durchnummieriert.
Aber zur Sache. "Happy Aua 2“ ist eigentlich ein Bilderband. Auf etwa 150 Seiten werden Texte aus Zeitungen, aus der Werbung, von Plakaten usw. bunt abgebildet. Der Clou: Die Texte sind nie ganz fehlerfrei. Mal geht es um einen grammatischen Patzer, mal um die Rechtschreibung und mal um die Unschärfe der Formulierungen. Hier einige Beispiele: Auf einem Informationsschild von Burg Rheinfels bei St. Goar liest man Folgendes, "Das Werfen von Gegenstände ist verboten“. Das "n“ im Wort "Gegenstände“ hat der Schilddrucker also verschlampt. Oder unter dem Suchbild eines putzigen kleinen Hunds haben die Besitzer geschrieben "Wir vermiesen unsere kleine Chihuahua Hundin, kurz- und rothaarig…Wir vermiesen sie sehr, und besonderes unsere zwei Kinder.“ Oder dieses hastig gekritzelte Plakat eines aufgeregten neuen Vaters an der Eingangstüre seines Berliner Lokals: "Wegen der Geburt meiner Frau heute geschlossen.“
Kurzum: Das Buch ist schnell zu verdauen und – wie die Reaktion meines Nachbarn bezeugt – äußerst unterhaltsam. Auch ich fand manches lustig, wenn ich ehrlich bin. Darüber hinaus ist es mit einem weichen Plastikumschlag versehen, wie man ihn von den kleinen Langenscheidt Wörterbüchern her kennt. Sehr handsam also, und gut in der U-Bahn oder auf der Reise mitzunehmen.
Mich irritiert nur eins: Der Inhalt hat ausschließlich den Zweck, andere Menschen wegen ihrer Sprachfehler bzw. Gedankenlosigkeit lächerlich zu machen. Meiner Meinung nach ist es keine Kunst, sich über den anderen zu mokieren. So denke ich zwangsläufig an das Wort "Spießer“ (s. Sprachbloggeur 13. Oktober 2006), einen Begriff, den man fast ausnahmslos auf den anderen und äußerst selten auf sich selbst bezieht.